二九文学

屋，是铁皮屋，是有墙有门的屋。有发电机，有灯，有冰箱，有电视。不是雨林，是人间，是现代，是活着的东西。徐鹤亭在这里，不是守塔人，是老板，是国王，是神。 他们把我拖进一间木屋。不是地上，是地下，是地窖，是关人的地方。有门，有锁，有铁窗，有霉味。他们把我扔进去，扔在地上，绑在柱子上。不是柱子，是木桩，是支撑房子的木桩，是雨林里砍下来的树，有皮，有节，有生命。 门关了。锁了。脚步声远了，淡了，没了。 我一个人在黑暗里。手绑着，脚绑着，背靠着木桩，脸对着门。不是完全黑，有光从铁窗里漏进来，是月光，是外面的光，是雨林里的光。很弱，很暗，但够我看到自己的手，自己的脚，自己的影子。 我在呼吸。在活着。在拒绝八百年后还活着。 但孩子呢？孩子在哪？在徐鹤亭手里，在楼上，在灯下，在...