二九文学

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第三十一章 回家（第1页）

马瑙斯的机场很小，小到不像一个国际机场。

出发大厅只有两层，天花板很低，灯光发黄，地板上的瓷砖缺了几块，用不同颜色的补上了。

索菲亚站在安检口外面，手按在肚子上，隔着那条隔离带看着我。

她没有挥手，没有说话，就是看着。

我过了安检，回头看了一眼，她还站在那里。

旁边的椅子上坐满了人，她一个人站着，背包放在脚边，手还是按在肚子上。

那道疤——不，那道疤已经不在我手上了，但我还是下意识地摸了一下左手拇指。

光滑的，什么都没有。

跟了我三十年的疤，消失了。

索菲亚说过，印记会找下一个身体。

它找的是沈鹤亭，是那具“子时”

的尸体，是八百年前的那张脸。

不是我。

登机的时候，我又回头看了一眼航站楼。

玻璃幕墙后面人影绰绰，看不清谁是谁。

也许索菲亚还在那里，也许她已经走了。

我上了飞机，找到座位，靠窗。

旁边坐着一个中年男人，巴西人，不会说中文，也不会说英语。

我没有跟他说话，他也没有跟我说话。

飞机起飞了。

马瑙斯在窗外越来越小，那些密密麻麻的屋顶、红色的、蓝色的、生锈的铁皮，挤在一起，像一堆生了锈的拼图。

然后是雨林。

从高空看，雨林不是绿色的，是黑色的。

树冠太密了，密到阳光照不进去，密到从上面看下去像一片黑色的海。

塔在黑色里，看不见了。

不是看不见，是被遮住了。

它还在那里，在树冠底下，在黑暗里，在等。

等谁？等下一任？还是等我回去？

我闭上眼。

脑子里出现的是塔里的画面——那些悬挂的尸体，那张和我一样的脸，那四道抓痕，那个没有拇指的手印。