二九文学

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第二十一章 夜探（第1页）

索菲亚走之后，营地里就剩我一个人了。

棚子还在，火早灭了，一阵风刮过来，灰烬像头皮屑似的到处飘，落在我头发上、肩膀上，拍都拍不掉。

罗德里戈那顶帐篷拆了，地上只剩下一块被压得死死的草印子，方方正正，看着像块还没刻字的墓碑。

索菲亚那顶也拆了，一左一右，两个人曾经活着的证据就这么两片压痕。

现在只剩我，一顶还没拆的帐篷，和那根插在地上的木杖。

白天我把木杖插在棚子旁边，杖头那只眼睛死死对着塔。

老祭司说，这玩意儿是留给我的。

但我心里清楚，留给我的根本不是一根棍子，而是一个位置——他站了六百年的那个坑，现在轮到我跳进去了。

风从塔那边吹过来，木杖被吹得微微一晃，那只眼睛在光里忽明忽暗。

我盯着看了半天，分不清是风晃的，还是光变的，还是它真的在眨。

左手拇指上的那道疤，今天又变了。

暗红色，比昨天更宽了一点。

“死亡等我”

那四个字，刻得像用刀一笔一划剜出来的。

我摸了摸，指尖碰到那些字，硬的，凉的，凸起来，像一条干涸的河床。

我坐在棚子底下，背靠着那根歪歪扭扭的柱子。

雨林的傍晚短得离谱，天说黑就黑，连个过渡都不给。

星星出来了，多得吓人，但没月亮，那点星光只够勾出塔的轮廓，地面还是一团黑。

我闭上眼。

那道疤在跳。

不是脉搏那种快节奏的跳，是另一种，更慢、更沉，像是有什么东西在塔底下，用同样的频率在呼吸。

它顺着石头、顺着空气、顺着我的血管，一直跳进我身体里。

它在叫我。

我知道。

我睁开眼，站起来，走到棚子边，把木杖从土里拔出来。

木头冰得我手一缩——被夜风吹了一整天，它比空气还冷，握在手里像攥着一根冰棍。

我没带手电。

月光和星光都不够亮，但我看得见路。

不是用眼睛，是用那道疤。

它在拇指上泛着暗红色的光，像快要熄的炭火。

我每踩一步，光就跟着颤一下，好像我的脚步声把这点光从地里震了出来。

走到广场的时候，我停了一下。

那些刻着人的石板被星光映出来，灰白一片，像一具具趴在地上的尸体。

跪着的、站着的、跳舞的，在夜里看起来都不对劲——不是它们在动，是星光在石板上爬，影子一换，那些人的姿势就好像变了。

跪着的像要站起来，站着的像要跪下去。

我盯着看了一会儿，头皮有点发麻。

八百年的石头，不该这么活。