块被磨亮的银圆,悬在长白山余脉的峰峦间。谢文东攥着那半朵红布梅花,指尖的老茧蹭过布面的纹路,像在抚摸段模糊的记忆。李团长跟在他身后,腰间的驳壳枪被月光照得泛冷,刀疤在侧脸投下道扭曲的阴影。 “参谋长,这黑风口的林子邪乎得很。”李团长的声音压得很低,靴底踩断枯枝的脆响在寂静里格外刺耳,“去年三营的弟兄在这儿迷路,最后绕回原地时,干粮袋里的窝头全变成了石头。” 谢文东没回头,只是把红布梅花举到眼前。月光透过布面的缝隙,在掌心投下细碎的光斑,像妻子当年用胭脂点的梅花妆。按照兰芝(此刻他仍不敢完全确信)留下的暗号,在第三棵被雷劈过的老松树下,连续敲击树干七下——长短相间,像段未完的童谣。 老松树的树皮焦黑如炭,树心空得能钻进个孩子。谢文东的指节叩在树干上,咚...
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