二九文学

着碎砖，每一寸骨头都在抗议。 不是他办公室里那张人体工学椅的柔软弧度，也不是公寓床上记忆棉的包裹感。 身下是硬邦邦的、仿佛直接垫着几块碎木板的触感，硌得他尾椎骨生疼。 一股混合着陈年灰尘、潮湿霉味和若有若无酸馊气味的空气，粗暴地灌满了他的鼻腔。 他猛地睁开眼。 视野里没有熟悉的电脑屏幕蓝光，也没有城市凌晨窗外永不熄灭的霓虹。 只有一片低矮、昏沉的黑暗。 屋顶是倾斜的，隐约能看到粗糙的木椽子，上面糊着发黄的旧报纸，不少地方已经破损，露出黑黢黢的草席。 几缕惨淡的晨光，正从糊着破麻纸的狭窄窗户缝隙里挤进来，勉强勾勒出房间的轮廓。 小。 真小。 ...