二九文学

哲的手掌像块烧红的烙铁，死死压着我渗血的左手——终端机的金属接口早把掌心硌出个深凹，血珠顺着指缝往下淌，在金属控制台积成个小红洼。 “灰烬。”我对着扬声器喊，声音哑得像砂纸擦过齿轮。 数据空间里锈父的残影还在挣扎重组，主程序链上的黑烟正以肉眼可见的速度变淡——电子幽灵用命烧出来的七分钟，已经过去了四分半。 “在。”灰烬的声音从现实传来，带着金属混响。 我看见监控屏里他的身影，灰扑扑的清洁工制服沾着机油，正用扳手死死卡住备用电源的散热口。 他抬头时，护目镜滑下鼻梁，露出半张脸——左脸有道旧疤，从眉骨划到下颌，是上个月为救搬运物资的小孩被碎玻璃扎的。 “过来。”我舔了舔干裂的嘴唇，“我需要你当媒介。” ...