二九文学

色的线。她低着头，手指抠着皮衣口袋的铜钱扣子，一下一下，像是在数数。风从茶馆破顶灌进来，吹得她金发乱飘，几缕挑染的靛青贴在额角，湿漉漉的，不知是汗还是泪。 陈九黎站在秘道口，伞拄地，没动。 他也没催。 他知道有些路，别人替你走不得。你越急，她越乱；你一拉，她反而往后缩。就像修伞——伞骨断了，你不能硬掰，得顺着弧度一点点校正，不然整把伞都废。 他抬起手，用伞骨在石阶上敲了三下。 “哒、哒哒、哒。” 是他每天修伞时的习惯节奏，铁丝搭在台面，一边哼小调一边敲，叮叮当当，像打拍子。这声音熟得连隔壁卖煎饼的老王都能听出来。 闻人烬的手指顿住了。 她慢慢抬起头，头发遮着眼，看不清表情。但她吸了...