二九文学

是疲惫。 不是战斗后的那种疲惫。 是一种更深的、从灵魂深处漫上来的倦意，像浸泡了太久的海水，沉重而冰凉。 他试着动了动手指，触感是虚无。 没有咒力的流动，没有六眼无时无刻不在接收的过量信息，什么都没有。 这里是一片介于存在与不存在之间的空间。 然后他看见了那个人。 太宰治。 他坐在几步之外，姿态随意得仿佛坐在自家窗台上。 黑色的外套，凌乱的发，一只眼睛缠着绷带，另一只眼睛正望着他，里面有某种五条悟读不懂的东西——那不是敌意，也不是善意，而是一种更复杂的、像看着自己亲手养大的孩子终于要走上祭坛时的那种目光。 “醒了？” 太宰治的声音很轻，像风...