二九文学

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和刚才陈伶指着林晚时一样的角度，一样的力度。

陈伶没有回头，甚至笑了笑。

“怎么？想通了要杀我？”

黑伶的手指扣在扳机上，只要轻轻一按，就能结束这一切。

结束这场疯子与影子的游戏，结束这无休止的拉扯和毁灭。

可他看着陈伶映在玻璃上的倒影，看着那张和自己越来越像的脸，突然下不了手。

就像一个人对着镜子，永远没办法亲手砸碎自己的影子。

“我不杀你。”

黑伶慢慢放下枪，声音里带着一种近乎麻木的平静，“但我也不会再听你的。”

陈伶的倒影在玻璃上晃了晃，像是在笑，又像是在哭。

“你以为你逃得掉？”

“逃不掉也得逃。”

黑伶转身走向门口，“陈伶，我们到此为止吧。”

他走出宴会厅时，夕阳正落在他身上，把他的影子拉得很长很长。

那影子歪歪扭扭的，终于不再和陈伶的重合在一起。

别墅里的黑玫瑰谢了，陈伶没再换。

他每天坐在吧台前擦杯子，擦到半夜，然后对着空无一人的客厅说：“你看，这杯子擦得真亮，像不像你第一次掉眼泪的样子？”

没人回答。

只有风从敞开的窗户钻进来，卷起地上的花瓣，像一场无声的葬礼。

黑伶去了南方，换了名字，在一家小酒吧当调酒师。

他学会了对客人笑，学会了调不带酒精的鸡尾酒，学会了在看到小孩子时避开眼神。

只是偶尔在擦杯子时，指尖会突然发痒——想拿起刀，想划破什么东西，想听听陈伶那疯疯癫癫的笑声。

有天深夜，酒吧打烊后，他对着镜子给自己调了杯威士忌，和陈伶当年给他调的那杯一模一样。

酒液入喉时，他听见自己的声音在空荡荡的酒吧里响起，像在对镜子里的人说话，又像在对千里之外的疯子说话：“你看，我还是没变成你。

可我也……变不回原来的我了。”

镜子里的人笑了笑，眼底闪过一丝熟悉的疯意。

或许，疯子和影子的游戏，从来就没有“到此为止”

这一说。

他们只是暂时分开了，像被拉开的橡皮筋，拉得越远，那股互相撕扯的力道就越狠，直到某天彻底崩断，或者……弹回来，狠狠抽在彼此心上，让血和痛，再一次混在一起，分不清谁是谁的。

南方的梅雨季总是黏糊糊的，酒吧后门的青苔在雨里泛着油光。

黑伶蹲在台阶上抽烟，打火机“咔嗒”

响了三次才燃起一簇火苗，照亮他手腕上那道淡得几乎看不见的疤——是离开陈伶那天，用那把抵过颈动脉的刀划的，不深，却像道界碑，把过去和现在割成两半。

“阿默，里面有人找。”

服务生的声音从雨幕里钻出来。

黑伶掐灭烟，把烟蒂扔进积水里。

“阿默”

是他给自己取的新名字，普通得像杯白开水，和“黑伶”

那两个字背后的腥气格格不入。

吧台前站着个穿风衣的男人，背对着他看墙上的酒单。