二九文学

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“干什么？”

“快把脚伸过来！”

“我去拿火酒来。”

尼古拉说。

小伙子一听更是朝里缩脚，嘴里还含含糊糊地说：

“您怎么……也不是在医院里……不好意思……”

于是，母亲动手替他解开另一只脚上的绑腿带儿。

伊格纳季用鼻子很响了嗅了一下，很不自在地摇着头，滑稽地张开了嘴巴，低着头看着母亲。

“你知道吗？”

她声音地抖地说，“米哈依洛·伊凡诺维奇挨了打……”

“是吗？”

小伙子害怕地低声说。

“可不是吗？他被带过来的时候已经被打得很厉害了，到了尼柯尔斯柯耶村，又让警官打了一顿，局长打了他的脸，后来还用脚狠狠地踢他……弄得满身是血！”

“这一套他们是拿手的！”

小伙子皱着眉头说。

同时，他的肩膀跟着战栗了一下。

“所以我怕他们就像怕吃人的恶魔似的！

乡村里的人也打他了？”

“有一个人打了，是奉了局长的命令，可是别人谁也不动手，还有人说，不能打人……唉！”

“嗯，——乡下人也渐渐地明白了，什么人该站在哪一面和为什么站在这一面。”

“那边也有明理的人……”

“什么地方没有？逼得没路可走了！

这种人什么地方都有，——可是不容易找到呀，对不对？”

尼古拉拿着一瓶火酒进来，他在茶炉里加上炭，然后又悄悄地了出去。

伊格纳季用好奇的眼光望着他的背影，悄悄地问母亲：

“这位老爷是医生吗？”

“在这种工作里是没有老爷先生的，大家都是同志……”

“我觉得很奇怪！”

伊格纳季半信半疑地微笑着说。

“你奇怪什么？”

“就是这个。

一种人，要打人的耳光；一种人，肯替人家洗脚，那么在这两种人的中间是什么呢？”

那扇通往房间的门打开的，尼古拉站在门口：

“在中间的是舔打人者的手、吸被打者的血的家伙，——

那就是中间的！”