二九文学

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有一天晚上，母亲坐在桌子旁边打线袜子，霍霍尔在那里正读着关于罗马奴隶起义的书，这时候，忽然听见有人在很重地敲门。

霍霍尔出去开了门，维索夫希诃夫挟着一个包袱，帽子戴在脑后，膝盖上溅得都是污泥点子，边说边走了进来。

“正好路过这儿，——看见你们家里灯带亮着，所以进来招呼一下。

才从牢里出来的。”

他用一种奇怪的声音解释着，并跟符拉索娃有力地握了握手，说：

“巴威尔问候您……”

他一边说着，一边踌躇地坐在椅子上，拿他那双阴暗而怀疑的眼睛，向周围望了一遍。

母亲从来不欢喜他，他的剃光了的有棱角的头，和小小的眼睛，都使她感到可怕。

但是现在她却非常高兴，并亲热地微笑着，很起劲儿地说：

“你瘦了！

安德留夏，煮点茶吧……”

“我已经点上了茶炉！”

霍霍尔从厨房里说。

“那么巴威尔怎么样呢？都有谁出来了？只有你一个吗？”

尼古拉低着头回答道：

“巴威尔还在里面，——在那里等呢！

只放了我一个！”

他抬起头来望着母亲的脸，慢慢地像是从牙缝里挤出似的说：“我地他们说：‘够了，放了我吧！

……不然我打死个把人，我也死给你们看！

’于是他们就把我放了。”

“啊！”

母亲往后退了一步说，当她的视线和他那细而尖锐的目光相遇时，不禁眨了眨眼睛。

“菲佳·马琴怎么样啊？”

霍霍尔从厨房里大声喊着：“在做诗吗？”

“在做。

我真不懂！”

尼古拉摇着头说。

“他是什么呀？难道是云雀吗？关在笼子里，还要唱歌！

我现在只明白一点，——我不想回家……”

“噢噢，说起家来，你还有什么家呢？”

母亲沉思地对他说。

“既没有人，又没有生火，冷冰冰的……”

他眯起眼睛，暂时沉默了一会儿，从口袋里摸出一匣香烟来，然后慢慢地点了一支吸着。

他望着那些在他眼前消散的灰色烟气，恰似一只阴郁的狗似的，冷笑了一下。

“是呀，一定冷得很！