二九文学

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陈伶把自己关在临时租下的旧仓库里，白天吊嗓练功，晚上对着裂成蛛网的镜子揣摩钟馗的眼神——那眼神里该有三分刚正，三分悲悯，剩下的四分，他全填了对白银之王的恨。

仓库漏风，冬夜里寒气顺着墙缝往里钻，他裹着件洗得发白的棉袍，水袖甩得比北风还烈。

学徒偷偷送来的暖炉总被他踢到角落，仿佛只有冻得发僵的指尖，才能攥紧那股孤注一掷的狠劲。

白银之王没来过，却像无处不在的影子。

国家大剧院的演出批文莫名其妙地畅通无阻，连宣传资源都比寻常剧目丰厚数倍，明眼人都看得出是有人在背后推波助澜。

陈伶看着剧院外墙巨幅海报上自己的脸，钟馗的脸谱被设计成半张人脸半张鬼面，像极了他此刻被撕扯的灵魂。

“陈老板，白银之王那边送来了请柬。”

学徒把烫金的帖子放在桌上，指尖还在发颤。

陈伶瞥了一眼，请柬上印着缠枝莲纹，和装象牙笛的木盒如出一辙。

他抓起请柬揉成一团，扔进炭盆里。

火苗舔舐着金粉，蜷成一只扭曲的蝴蝶，很快化为灰烬。

“告诉他，第一排的位置，我留着。”

演出前一夜，陈伶收到个匿名包裹，里面是件钟馗的戏服。

真丝混着金线，绣得密不透风，领口处却用银线绣了朵极小的缠枝莲——那是白银之王惯用的标记。

他摸着那朵冰凉的花，忽然笑出声。

这人连羞辱都做得这般精致，仿佛在说：你要登台斩鬼？

这身行头，也是我赏的。

戏服被他扔进仓库角落，蒙上了层灰。

他依旧穿自己那件洗得发白的大红戏服，袖口磨破的地方用同色丝线绣补过，像道愈合的伤疤。

开演那天，国家大剧院座无虚席。

陈伶站在侧幕，听见台下隐约的议论声，大多是说白银之王竟真的坐在第一排。

他掀起幕布一角望去，那人穿着黑色西装，指间夹着支烟，却没点燃，正微微侧头听身边的人说话，侧脸在聚光灯下泛着冷白的光。

像一尊披着人皮的玉佛，悲悯是假的，普渡众生的姿态也是假的。

锣鼓声起，陈伶深吸一口气，踩上戏台。

一亮相，满堂喝彩。

他唱到钟馗离了阴曹，唱到人间魑魅横行，每一个字都掷地有声，带着仓库里积攒了三个月的寒气与怒火。

水袖翻飞间，他看见第一排的白银之王抬起头，目光撞进他眼底，像两簇无声燃烧的鬼火。

戏文唱到钟馗怒斩恶鬼，陈伶忽然改了词。

“你看那画皮的鬼，披着重纱，笑里藏刀，把良善剐，拆了人家，烧了人家，还问那血泪，烫不烫呀……”

他的声音陡然拔高，像裂帛般尖锐，目光死死钉在白银之王脸上。

台下的议论声渐渐停了，空气里只剩下他的唱腔，带着玉石俱焚的疯狂。

白银之王脸上的微笑淡了，却没动，只是指尖的烟被捏得更紧了些。

“你看那伪善的鬼，戴着金枷，把人骨头，熬成香茶，送了人家，卖了人家，还问那魂魄，怕不怕呀……”

陈伶唱到此处，忽然扔掉水袖，大步走到台前，几乎要踩到台沿。

他离白银之王不过数米，能看清对方瞳孔里映出的自己——脸谱上的朱砂被汗水晕开，像淌下来的血。