二九文学

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悲惨的穿越（第1页）

索菲亚·史密斯（SophiaSmith）蜷缩在阁楼角落那张嘎吱作响的破床垫上，把身上那床薄得像纸、硬得像瓦楞纸板的毯子又往脖子上拽了拽。

1989年的伦敦东区，夜晚的寒气像是活物，带着一股潮湿的霉味和隔壁垃圾箱若有若无的酸腐气，从墙壁每一个细小的裂缝里钻进来，钻进骨头缝里。

她打了个哆嗦，不是因为这寒冷本身——尽管这具十一岁的身体确实冻得发麻——而是因为这漫长、看不到尽头的贫穷，像铅灰色的浓雾，沉沉地压在这栋摇摇欲坠的排屋里，压在每一个人的肩上。

楼下传来压抑的咳嗽声，一声接一声，沉闷得像破风箱在拉，那是父亲乔治（Gee）。

索菲亚闭上眼，脑子里清晰地映出他佝偻的身影，还有那只浑浊发白的右眼。

伍尔维奇兵工厂（WoolwichArsenal）的火药粉尘，日复一日，年复一年，终于吞噬了那只眼睛的光明，只留下一个空洞的标记和一份微薄得可怜的伤残补贴。

紧接着，另一种声音加入了咳嗽的合奏——一种单调、疲惫到骨子里的“哒哒哒哒哒”

。

那是母亲艾米丽（Emily）的缝纫机，在楼下那张摇摇晃晃的桌子上永不停歇地奔跑。

它跑过黎明前的黑暗，跑过午夜的死寂。

索菲亚几乎能想象出母亲此刻的样子：背弯得像一张拉满的弓，布满红血丝的眼睛死死盯着针尖下那些廉价布料，手指僵硬地推着布片，指关节因为过度用力而发白变形。

那台老机器榨取的不止是布匹，更是母亲的血肉和岁月。

“Sophia!Lily!Getup!School!”

母亲沙哑的声音穿透薄薄的楼板，带着一种不容置疑的疲惫催促。

索菲亚猛地睁开眼，昏暗的光线下，妹妹莉莉（Lily）在她旁边的床垫上蠕动了一下，像只受惊的小兔子，把瘦小的身体蜷缩得更紧。

索菲亚叹了口气，撑起沉重的身体。

阁楼的低矮屋顶压迫着她，空气中漂浮着灰尘。

她摸索着穿上那件领口和袖口都磨得发亮、打了补丁的校服裙子，冰冷的布料贴着皮肤，激起一阵鸡皮疙瘩。

她小心地把毯子给莉莉掖好，指尖拂过妹妹粗糙的亚麻色头发。

她扶着嘎吱作响的木梯子走下阁楼。

狭窄的客厅兼厨房里，光线同样昏暗。

父亲乔治已经坐在那张瘸了腿、用砖头垫着的餐桌旁，面前摆着他那只边缘磕碰得坑坑洼洼的搪瓷杯。

浑浊的劣质茶汤冒着微弱的热气。

他那张曾经或许也坚毅过的脸，如今被生活的刻刀雕琢得只剩下深刻的皱纹和挥之不去的灰败。

那只完好的左眼也失去了神采，只是空洞地望着桌上粗糙的木纹。

他咳嗽的间隙，发出沉重的喘息。

“M，Dad.”

索菲亚低声说，声音干涩。

乔治抬起头，那只浑浊的眼睛艰难地聚焦在她身上，嘴角似乎想扯出一个笑容，却只牵动了一下紧绷的皮肤。

“M，Sophia.睡得好吗”

他的声音像是砂纸在摩擦木头。

“嗯。”

索菲亚含糊地应了一声，目光投向灶台边忙碌的母亲。

艾米丽正小心翼翼地从那只熏得漆黑的旧锅里舀出一点稀薄的、颜色可疑的麦片粥，分到三个同样坑坑洼洼的锡碗里。

锅底几乎空了。

母亲的动作迟缓而僵硬，每一次弯腰都让她痛苦地皱一下眉。

她瘦得惊人，旧裙子松松垮垮地挂在身上，仿佛一阵风就能吹倒。

哥哥汤姆（Tom）已经在桌边坐下了。